Jeff一次又一次地得“F”。其实我们都知道，在整个学校里，Jeff是唯一能将法语诠释得唯美的人，也只有他，可以说那样一口漂亮，标准的法语。可是Mrs.Peterson不喜欢他：“一个永远不懂得追求完美的小子。”
期中的附加分，是做一份法国餐厅的菜单。我剪碎了两大本美食杂志，菜单做好了，五颜六色。在页边，我用红色的丝带打了个蝴蝶结。Jeff曾经随口说过他喜欢红色。也许只是因为“Rouge”听起来很美，也许只是一个敷衍Mrs.Peterson的答案。Jeff身上唯一出现过的亮色，是一件橙红的短袖，衬着他栗色的头发，火红里流淌着暖暖的果汁的甜蜜。那天Mrs.Peterson造的例句是：“今天Jeff看上去像一只大橙子。”
评分的那天，Jeff又穿了那件橙红的短袖，他永远也不会在乎别人的眼光。第一份展出来的菜单是Jeff的。一张白纸，黑色的墨水，老式的英文手写体，简简单单的一排菜名。全班都在笑，我没有，我死死地盯着那页纸，连眨眼都不愿意。那是Jeff做出来的东西，Jeff，那个我一直喜欢着的人。
Mrs.Peterson一脸遗憾地看着他：“这样的马虎，我只能让你得‘F’。”Jeff无所谓地笑，他真的是不在乎。一叠花花绿绿的菜单中，只有那一页黑白相间的纸让人过目不忘。我顿时明白，原来Jeff这么懂颜色。黑白永恒。我想Jeff一定没有喜欢过红色，鲜血淋漓的红色和纯色的黑白放一起，是很煞风景的事。颜色是Jeff的棋子，他摆出来的棋阵总是那么吸引人。他永远是那个完美的唯一。
我的菜单是最后一个被亮出来的，Mrs.Peterson眉飞色舞地说，这才是“A”所代表的成绩。我觉得自己犯了不可饶恕的错误，那一本俗气的颜色，现在就在Jeff的面前张牙舞爪。那个红得耀眼的蝴蝶结，满教室地飞。我有一种脱光了衣服站在别人面前的羞愧，短短的两分钟，成了漫长的煎熬。后来我当着全班的面，把这份打了“A”的作业，扔进了纸篓。转过身就后悔了，这一扔倒仿佛是得了“A”后的炫耀。我便连朝Jeff看一眼的勇气也没有了。
心情不好的时候，我就去出去逛街，用漂亮衣服来弥补心中的不快。大街上，我看见了像橙子一样的Jeff，靠墙根坐着，混在人堆里抽烟。
我和Jeff在高楼的楼顶，他趴在矮矮的护栏上，很努力地往下看。“你看，马路在跳舞。”他翻到了栏杆的另一面，他的那件衬衫依旧火红。Jeff仰面冷冷地看着我。我伸手去拉他，我知道我可以把他拉上来，可是，我感觉不到他的重量。
Jeff往下掉的时候，像火鸡尾部的红羽毛，像法语菜单上的红丝带，轻飘飘的。他栗色的头发很柔软地荡漾在风中。四围突然成了橙红色，像条白褥子掉进了火红的染缸。抬头看见好大一轮太阳，“今天太阳看上去像个大橙子，”耳边是Mrs.Peterson的造句。我以为伸手可以触摸到那个橙子。Jeff依然慢慢地向下沉，我一时分不清太阳和Jeff哪个离我近。我依然可以看清Jeff的脸，他在看着我笑。“Jeff—Jeff——”我拼命地喊，喉咙口撕裂得痛。
我停住叫喊的时候，谷底深处，马路开始跳舞。那是一条红色的马路，像血液一样地在流淌。突地就从地上被掀起来，一条路就这么欢快地扭曲了，像卡通片里一只伴着爵士乐快乐舞蹈的红色毛毛虫。那是一条空间里，由高低起伏的点组成的红色曲线。从我的视角俯视，是弹钢琴的人看着红色的键盘，敲出一排音阶，沉下去又浮上来，一段接一段。弹到和弦的时候，血液沸腾了，毛毛虫醉了般狂舞，曲线成了医院里的心电图，键盘被霹雳啪啦地敲下去，又弹回来。空气中都是红色的细胞，刺激着我的眼晴。原来一切变成红色可以这么美。
那张火红的英俊的脸，离我越来越远。
南京金陵中学高二（9）班
